Je ne sais pas si c’est le scrupule (trop de crêpes, trop de gressins chez l’italien, trop de gratin de coquillettes, bref trop de mercredis) ou ce satané « mens sana in corpore sano » revenu à la surface de mon subconscient, mais je m’y suis mise. Re-mise, en fait. A la gym.
Pas d’emballement !
Pour l’instant, j’ai juste réuni mes habits de lumière : mon legging (tiens, il a encore son étiquette ?), mon t-shirt en micro-fibres antiperspirant (au cas où je force…) et mes socquettes coton-mohair (sidérées de voir la lumière du jour).
De façon parfaitement décomplexée, j’ambitionne désormais de convier autour de moi mes plus fidèles supporters, j’ai nommé : mes petits-enfants.
Organisée entre les voltaires et la cheminée du salon, notre première séance de rattrapage collective s’annonce toutefois chaotique. Si tous se gondolent déjà dans une tenue idoine en me demandant « Pourquoi t’es déguisée, Granny ? », l’ado de la fratrie raille ma playlist zen.
Comble de l’amateurisme, je n’ai pas assez de tapis de sol pour tout le monde. La rotule digne, je me dévoue : appui sera pris sur le caillebotis de la salle de bain, que je rapatrie vitesse lycra dans le séjour. De tête, j’accommode d’anciens mouvement d’aquagym à la sauce Véronique & Davina. On me rétorque que c’est « moins bien qu’à l’école » et « moins fun qu’avec Boris » (le coach de leur très chère mère); je balaie la critique d’un revers de poignet-mousse et m’échine à faire le papillon.
Un autre regrette l’absence d’haltères ? J’opère une distribution de canettes de soda et de briques de jus de pomme. Même pas le temps de finir une série de ciseaux à plat dos qu’un concours de galipettes s’improvise sur mon kilim.
Mon endurance a des limites, ma patience aussi. On dira que l’expérience m’aura au moins permis de leur apprendre deux de mes préceptes préférés : « c’est l’intention qui compte » et « l’important c’est de participer ».
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